Summer tale IX

¿Qué impedía a las esculturas-realmente-vivas seguir aquel camino, el que acababan de encontrar? ¿Acaso el hecho de permanecer vivas, de buscar personajes nuevos, de vivir distintos escenarios desde la perspectiva de una mirada de pétrea ausencia de indiferencia? ¿Eran acaso el recuerdo de las silenciosas estatuas del invernadero-museo, la compañía de lo conocido desde el inicio de la existencia? Era la locura. El deseo de vivir locas y no morir cuerdas.

Summer tale in Stockholm VIII

Desaparecía de la vista, el vacío, dejaba de oírse, Someone like you, y las estatuas del puerto permanecían, el puente del tren, las macetas que vivían en las orillas, barcazas de sueños no rotos, seguían la corriente, o tal vez no, pero no se hundían. 

VII Summer Tale, Stockholm

Cogió la cámara, instinto adorablemente irremediable, pero no halló la estatua en el objetivo, ni en un resquicio; buscó, y halló la sonoridad de unas palabras que se volvían eco en las lentes, y retrató al poeta en Cambridge, y, sin dejar de disparar, empezó a recitar sobre el hombro de la estatua que no quería dejar de ser invisible e inmóvil, Francisco Brines se volvió su voz, "Percibo que la vida es más ajena / de lo que nunca pude sospechar." Se marchó, sin ver que una fotografía había caído sobre aquella silla. La estatua hundió su sonrisa de piedra en un baño de paro.

Gazes, Stockholm summer tale

De pronto aparecieron, sin hacer ruido, con el mutismo de un telón que se levanta sobre el amanecer, y miraron, buscando ser nombradas personajes. Pero no necesitaban guionista. Tan sólo unas cuerdas vocales tensadas, luchando por callar, o más bien por no cincelar palabras en el aire. Y, entonces, empezaron a escribir su historia, pincelada sobre aquellos paneles de madera clara. Claras y sutiles eran sus voces. Cuánto les gustaba el silencio de la letra escrita. Ahí estaban, y no necesitaban guionista.

Stockholm summer tale V

Tal vez allí, entre objetos desconocidos, entre viejas ventanas reconocibles, tal vez allí, tras la cámara ...

Maybe there, among unknown shop window stuff, inside old friendly windows, maybe there, behind the camera ...

BLUES DE LA LUNA QUE NOS MIRA: Flores

BLUES DE LA LUNA QUE NOS MIRA: Flores: "Quiero dedicar esta foto a las víctimas del terrible atentado de Oslo. La belleza y la razón siempre estarán por encima de la fuerza brut..."

No-character

Busqué, en aquella calle, en los reflejos de los cristales donde veía a la gente pasar, y nada hallé, la nada de ser, la nada de la persona. Busqué. La calle continuó avanzando, lentos pasos, mientras el no-personaje se había adherido al suelo. Nada se veía a mirar hacia abajo. Nada, busqué.