Busca la transparencia que lo separa de ese mundo lejano, tan cercano. Qué miras, qué añoras, qué anhelas. Sin articular segmentos de discurso, sin preocuparse de los acentos, y tan pendiente de una mosca, un objeto que irrumpe en la parsimonia del día, qué oratoria en la mirada. Mordiendo su alrededor para transformarlo en algo cercano, y alejado de ese inhóspito exterior. La locura del efecto y acción de mirar, la locura de compartir un universo provisto de una lengua sin inventar, sin orientar, completamente vivida, sentida, transcrita en la respiración. Nos dicen locos, Ico, nos dicen locos. Qué miramos los locos. Tan sólo detrás del cristal, o, tal vez, tan sólo ese reflejo que se filtra cual mosca entre las cortinas, y que intentamos atrapar, guardar, para seguir alimentando nuestra cuerda locura.
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