Comprehender

Soledad acompañada.

Aire, que fuera

Air, it would be

En un faro sin farola, en un acantilado, adherido a la roca, alfeizando su posición, para observar, para no hablar, para simplemente estar, ser aire, tan sólo aire que respira alrededor, que escucha sin participar, que simplemente es aire engullido por rutina, o por respiro, ahí, sobre el armario, o debajo de él, en un rincón, o tal vez qué sé yo dónde, tan sólo observando, sin hablar, escuchando sin hablar, siendo respiración, que se atora en una puerta que no deja huir al aire. Clavan umbrales alrededor, que no dan a ningún lado, tan sólo son puertas cerradas vestidas de monólogos ¿Por qué no nos dejan ser aire sin palabras pactadas, aire de palabras mudas?

Nada

Una tabla pintada con brocha de pared, una llave de voz muda y oxidada, una ventana que ofrece un día desapacible, unos ojos salados que nadie quiere ver sino como ridículos, unas palabras que no salen fluidamente o que se precipitan resbalando y rompiéndose en el suelo, una mesa llena de notas que no van a ningún lado que son caminos muertos, un entusiasmo empapado en bolsas usadas de té, inútiles ya, una presencia que no se extraña que no se espera que no se añorará, un cerebro que se atora en un libro abierto mientras contempla la niebla alrededor, una mano que quiere ser útil y que tan sólo es una corriente de aire que cierra una puerta. La nada. ¿Por qué pretende ser algo?

Innocence's eyes

Busca la transparencia que lo separa de ese mundo lejano, tan cercano. Qué miras, qué añoras, qué anhelas. Sin articular segmentos de discurso, sin preocuparse de los acentos, y tan pendiente de una mosca, un objeto que irrumpe en la parsimonia del día, qué oratoria en la mirada. Mordiendo su alrededor para transformarlo en algo cercano, y alejado de ese inhóspito exterior. La locura del efecto y acción de mirar, la locura de compartir un universo provisto de una lengua sin inventar, sin orientar, completamente vivida, sentida, transcrita en la respiración. Nos dicen locos, Ico, nos dicen locos. Qué miramos los locos. Tan sólo detrás del cristal, o, tal vez, tan sólo ese reflejo que se filtra cual mosca entre las cortinas, y que intentamos atrapar, guardar, para seguir alimentando nuestra cuerda locura. 

Velvet hypocrisy

Hipocresía de terciopelo

Disfrazadas sus sonrisas, y sus abrazos al aire, de terciopelo verde, sus palabras son cuchillas que aniquilan la voluntad.

Their smiles, while hugging the air, in velvet disguise, 

their words are freedom-stabbing blades.

Refugio

A veces, mientras nos encontrábamos instalados en la tranquilidad del silencio, nos exhortan a precipitar palabras pronunciadas al aire, que ni siquiera salen de nosotros, porque nuestro cerebro no reconoce el discurso, y quedamos a la intemperie de la conversación socializadora. Otras veces, cuando abrimos un resquicio del refugio, y adelantamos un reflejo de lo que bulle en la cabeza, los oídos ya han huido hacia otra socializadora -ruidosa- conversación. A veces, sólo aveces, o no, quisiéramos despojarnos de nuestras cuerdas vocales, o, tal vez, huir siempre hacia los oídos que escuchan el silencio.

Memories and present

My grandmother planted one of these flowers, and we go on caring for it, and planting other flowers. They keep our air alive, even in silence, talking all the time.

Mi abuela plantó uno de los geranios, y lo cuidamos, y plantamos otras. Mantienen el aire vivo, incluso en el silencio, hablan todo el tiempo.

Lilies

Lirios

Hablaban al mirarlos, como todo aquello que busca las retinas. La visibilidad del viento es la misma boca que el silencio de las cosas, nuestra segunda piel, tal vez la primera, la más profunda, la que no altera la erupción de miedo a las palabras sonoras. Cómo la fragilidad de algo tan bello puede ser un refugio tan recio. Los interrogantes se los ha llevado el viento y el silencio. Mientras, desnudas las palabras. Y los lirios.