Tal vez una valla, una ventana que se quiere entrever, un scrabble de mil palabras escrito por la escarcha, una clase de inglés fundido en derretida no-caída nieve, diarios de la nada. Mañana qué ha de ser sino de invierno mañana, retorcido scrabble, huérfano tablero de letras. Vacía la noche. Tan sólo vacío entre las teclas, la no-persona que escribe. Ha vuelto a perder la partida de palabras no-escritas. Fundido de ideas.
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