Loneliness

Entre el ruido, zambullidos en algo ajeno, en lo de los demás, en su ruido que no es palabra, tan sólo estruendo, ajeno, distante y rompiendo el tímpano a la vez, ajeno, tímpano propio, estruendo ajeno y rutinario. Sólo gargantas sin oídos, sólo palabras sin sentido. Charla ajena, y el silencio de la arena nunca importa, estorba, se mete en los zapatos y erosiona los monólogos. Diminutos fragmentos de silencio que no importan, Nada. Entre el ruido. 

Where to?

Importa la hora.
No.
Importan las hojas en el suelo.
Importan las olas que fingen desgarrar la roca.
No importa nada, y todo nos agota. Como el tiempo.
Time.
It does not matter.
The leaves on the path.
The waves that pretend to tear the cliffs.
Nothing matters, everything wears us out. Time.

Freedom

My north

Dreams

Sueños

Ribbons and sweet ties

Lazos y dulces ataduras

-¿Cuánto tiempo vive una gallina? 

Cuando es parte de lo que nos rodea la extrañamos si no está. Buscamos las hojas que han ocupado un sitio en el suelo, en lugar de su árbol, y preguntamos, un qué, un cuándo, es inútil un por qué. Ajeno. Un por qué es siempre lejano, incomestible, sin olor que nos proporcione ni siquiera una intuición de por qué un lugar y no otro, por qué una forma y no otra, por qué. Hirientemente ajeno. Así que volvemos a mirar el suelo, nos camuflamos entre pimientos, hojas y coliflores, intentando dejar de palpitar por qués. Sólo buscamos que no nos corten los hilos que nos unen a ahí donde yacen las hojas que quienes no contestan llaman muertas.

Away

Lejos, pero sólo se permite en mente. Lejos. De la convención, de la angustia, de la asfixia colectiva que intenta construir muros que derriben las mareas, que las agoten, que las desangren de ánimo, de existencia, herrándolas con una subsistencia ajena, tatuada con cien mil palabras hueras. Herraduras de vacío. No caminan las olas, ni se estrellan. Lejos, muy lejos. Pero por qué ni siquiera hay un mientras.