Lo raro

Dicen que eres raro porque muerdes, aunque sea figurativamente hablando. No se cansan de decir que eres raro. Y ¿qué es lo raro? ¿qué es lo normal? ¿Estar metido en la caja que prefiguran para ti, en una agradable jaula de color de rosa? ¿Ronronear al ritmo que marca la mayoría, siguiendo las costumbres aunque ello implique lo que quieran que implique? ¿Qué es lo raro y qué lo normal? ¿Dónde está la rareza? ¿Acaso en querer ir siguiendo un ritmo propio, el que te marca el organismo propio y no el reloj biológico que te prefiguran otros, aunque el reloj biológico sea tan sólo la alarma que indica hora de comer o llorar? Ahí estás, mirando alrededor, sin saber si saltar, o quedarte atrapado en donde que colocan. Y ya estás, francamente cansado.

Lighthouse

¿Para qué intentar entender que estás ahí, al borde del acantilado, que estás ahí sujeto por las raíces de las encinas, de los matojos y espinos, y no puedes saltar, más allá de ese horizonte? ¿Para qué gritar, sin mover las cuerdas vocales, si las raíces con las que intentan estrangularte presumen de su sordera? Si tan sólo pretendes hallar la tranquilidad que proporciona el horizonte propio, no el que pretenden dibujar para ti. Si tan sólo pretendes ser lo que eres, y no lo un capricho de quien se viste de espejo para que todos se reflejen en él, para quien defiende la libertad de las raíces mientras con ellas te estrangula. ¿Para qué seguir ahí, si no te dejan si quiera encender?

Faro

No longer, no more.