MEDITATION IN TIME OF hypocrisy

The swam

2012-02-12T23:44:00.000+01:00

Just there, just there, I realised...just nothing, but I was there, next to a swam, and back to childhood, maybe another one's chidhood, but swimming. Deep it seemed, deep waters. There I am. just fighting to be a reflection, just that. Luchando por ser tan sólo yo. Ah, I forgot to say, I am a duck.
Justo ahí, justo ahí, me di cuenta...tan sólo de nada, pero ahí estaba, junto al cisne, y de vuelta a la niñez, tal vez de alguien la niñez, pero nadando. Profundo parecía, profundas las aguas. Allí estoy, tan sólo luchando por ser un reflejo, sólo eso. Fighting to be just me. Ah, se me olvidaba decir que, soy un pato.

Women, mujeres

2012-02-04T23:00:00.001+01:00

"Women are supposed to be very calm generally: but women feel just as men feel; they need exercise for their faculties, and a field for their efforts as much as their brothers do; they suffer from too rigid a restraint, too absolute a stagnation, precisely as me would suffer, and it is narrow-minded in their more priviledged fellow-creatures to say that they ought to confine themselves to making puddings and knitting stockings, to playing on the piano and embroidering bags. It is thoughtless to condemn them, or laugh at them, if they seek to do more or learn more than custom has pronounced necessary for their sex".

" Se supone que las mujeres son muy tranquilas en general: pero las mujeres sienten como los hombres; necesitan ejercitar sus facultades, y un campo donde esforzarse tanto como puedan hacerlo sus hermanos; padecen tanto confinamiento, un estancamiento tan absoluto, precisamente como nosotras padeceríamos, y es tan intolerante en sus compañeros más privilegiados decir que deberían dedicarse a hacer pasteles o tejer medias, a tocar el piano y bordar bolsos. Es desconsiderado condenarlas, o reírse de ellas, si pretenden hacer más o aprender más que lo que la costumbre ha dictaminado necesario para su sexo".

Jane Eyre

Charlotte Brontë

Poco han cambiado los tiempos, y mucho menos si en la vida decides ser tan sólo una persona, y no un útero o una mujer sólo, y mucho menos si no eres Charlotte Brontë o Marie Curie. A los hombres se les permite ser personas tan sólo. No estamos ya en 1847 -cuando por primera vez se publicó Jane Eyre- y, sin embargo, a veces, tan sólo somos un bordado, y muchas veces tachado de defectuoso por no generar otros bordados. Poco han cambiado los tiempos, si, a veces, una persona llega a odiarse por querer ser tan sólo persona.

Little have changed our days, even less if one just wants to be a person, and not a womb, or just a woman, even less if one is not Charlotte Brontë or Marie Curie. Men are allowed to be just persons. We are not in 1847 -when Jane Eyre was first published- and, however, we are just embroideries, and ones that are labelled as faulty for not giving birth to other embroideries. Little have times changed, if, sometimes, a person gets to hate herself for meaning to be just a person.

No

2012-02-04T10:28:00.000+01:00

Frosted the dreams, stepped-upon grasslike veins, devastated will. 'No, I don't want to be the breeze frozen by their whim'. Winter vessels said. Broken blood.

Escarchados sueños, venas cual hierba pisoteadas, desolada voluntad. 'No, no quiero ser la brisa congelada por su capricho'. Los navíos del invierno dijeron. Sangre rota.

Cages

2012-01-22T00:52:00.001+01:00

Y yo enjaulada

Lejos

peinando el cielo de murmullos

grises

como los sueños impensados

deseos incumplidos

realidad roída

náuseas de saciedad.

Lejos

dejando estos dedos volar

mientras se tiñen de barrotes

dormida libertad

cual noche solitaria

llantos que esconde

de éstos

mis ojos

que van tras la línea de humo,

lejos.

Súplicas del Viento. Hacia Irlanda

Scrabble: Invierno

2012-01-19T00:02:00.000+01:00

Tal vez una valla, una ventana que se quiere entrever, un scrabble de mil palabras escrito por la escarcha, una clase de inglés fundido en derretida no-caída nieve, diarios de la nada. Mañana qué ha de ser sino de invierno mañana, retorcido scrabble, huérfano tablero de letras. Vacía la noche. Tan sólo vacío entre las teclas, la no-persona que escribe. Ha vuelto a perder la partida de palabras no-escritas. Fundido de ideas.

Francisco J. Lauriño: Muñecos de sombra

2012-01-04T16:30:00.000+01:00

No le dejan las legañas abrir los ojos como querría. Al salir del portal casi no ha visto que aún es de noche, que todavía el cielo está negro, que las nubes tan sólo se perfilan sin dejarse ver del todo hacia el oriente, mientras una densa bruma tapa, como un cielorraso elemental, el firmamento intrincado que otras veces, tal vez durante el verano, llega a lucir con desgana por encima de las casas. Huele a humedad y a hollín, a maderas podridas, a orines de perro; huele a trasiego nocturno de almas en pena, huele y no consiguen los efluvios del café recién hecho disolver esos otros olores que se estrellan contra su nariz como si acabara de entrar en las letrinas del parque. Cruza la calle sin asfaltar y se llena de barro los zapatos casi nuevos, porque el suelo son los charcos lodosos por la lluvia reciente pese a que, hace unos días, los obreros del ayuntamiento han compactado sobre él el cok humeante que trajeron en un destartalado camión. Sólo la carretera general, entre Sama y Ciaño, la calle Dorado, y algunas otras del centro de Sama, tienen, por ahora, el privilegio del asfaltado. En la otra orilla sin acera, mientras comienza a sentir la humedad trepándole desde los pies, se vuelve al sentir un roce, el leve aleteo de una sonrisa, y encuentra la cara amiga de Valentín, los ojos negros y alegres que lo miran y, sí, la sonrisa, esa sonrisa un tanto plana que él conoce tan bien porque han sido compañeros de juegos en el barrio desde que se mudó a vivir aquí, hace ya tres años.

Muñecos de Sombras

Francisco J. Lauriño

It is some sleep that does not allow him to open his eyes as he’d like to. When leaving the doorway, hardly has he noticed night is still there, the sky is still dark, clouds are just outlined but not completely unveiled in the east, while some thick mist covers, as if just a ceiling, the tangled firmament that, maybe in summer, manages to reluctantly tinkle over the houses. He smells damp and soot, rotten wood, dog urine: he smells night coming-and-going of lost souls, he actually smells around and not even the fragrance of just-made coffee is able to dissolve the other odours that run up against his nose as if entering the park latrines. He goes across the non-asphalt street and his almost new shoes get covered in mud, since the ground is the puddles –muddy by the fresh rain–, even though some days ago the council workers flattened the steaming charcoal that was brought in a beat-up lorry. Just the main road, between Sama and Ciaño, Dorado Street, and a few others downtown Sama are privileged enough to be asphalted. On the other pavementless side, while getting to feel damp coming up from his feet, he turns as feeling some brush, the gentle flapping of a smile, and he meets Valentín’s friendly face, his black and lively eyes looking at him and, no doubt, his smile, no doubt his smile, the rather flat smile he knows so well since they have been playmates from the time he moved to live here three years ago.

Francisco J. Lauriño

2012-01-02T19:45:00.000+01:00

"Escandaloso romper de las gotas contra el paraguas. Día negro, encapotado, triste, cegada la luz por un cielo apagado plúmbeamente. Toda luminosidad se ha fundido en difusas ráfagas de rala claror trémula, vacilante, ingenua. Arrecia la lluvia. Vandálicamente discurre, argentina, entre los tibios reflejos de suelo."

"Metafísico recuerdo en gris"

Su Crimen y Otros Relatos Selectos

Francisco J. Lauriño

Outrageous breaking of raindrops on the umbrella. Black, overcast, gloomy day, while light is being blinded by a leadlike dull sky. The whole brightness being melted in dim flashes of thin flickering light, while shaky, ingenuous light. Rain is growing worse. Mindlessly, it flows, argentine it flows, among the lukewarm light reflected on the ground.

Jane Eyre

2012-01-02T19:07:00.000+01:00

“Prejudices, it is well known, are most difficult to eradicate from the heart whose soil has never been loosened or fertilised by education: they grow there, firm as weeds among stones."

Jane Eyre

Charlotte Brontë

"Los prejuicios, como bien se sabe, son muy difíciles de desarraigar de un corazón cuyo interior no se haya liberado de ataduras o haya sido abonado por la educación: crecen allí, firmes como las malas hierbas entre las piedras."

Wet clothes

2011-12-18T12:05:00.000+01:00

Mostraban su sonrisa como pliegues hechos por la condición raída del tiempo, desplegados cual tenazas sobre el espacio de otras telas. Exhibían sus cuellos, almidonados por la soberbia de sentirse auténticos cuellos de parafina, y sus nucas extendían una invisible pero pesada capa que hendía los alientos. Sentaban sus dobleces a reflexionar. Atónito, el aire anhelaba aprender del discurso. Chocaba con los lomos de sus manuales de estilo decorados por palabras inútiles, bien moldeadas, botones dorados de plástico. Y, entre capítulo y capítulo de coladas, se tendían sobre la mesa las anécdotas, y, entre letra y letra despuntada, aparecía un cajón lleno de trapos entregados al sastre mayor por aspirantes a cosedores de palabras, reducidos a hilarantes hilachos por los sabios tejedores de sonrisas, capas de desprecio, y anécdotas. la colada ni siquiera entonces estaba seca.

Roads

2011-12-08T14:22:00.000+01:00

Docked was our mood
away from where we are
everywhere we looked for ourselves
sunk were our feet, unnoticed.

Fondeado nuestro ánimo,

de donde nos hallamos, lejos,

nos buscamos, en todos sitios,

hundidos los pies, sin ser vistos.

Jane Eyre - Official Trailer

2011-12-03T10:50:00.000+01:00

Lejos por estar

2011-11-05T11:22:00.000+01:00

Las cortinas vuelven opaca la realidad, como las semillas de sésamo se desparraman sobre el pan. Y, entonces, ya no estás aquí, te has convertido en qué, en el pan de otro sitio, en las mismas semillas. Sésamo en los recuerdos por crear, la realidad ausente. Velada incomprensión, negativo imposible la hipocresía, fotografía rota antes de ser papel. Y no estás aquí. No te rodean las voces que nunca has querido escuchar, ni te arrebatan el aire las convenciones familiarizadas con la imposición. No estás, pero estás, aquí, allí.

Help, help, help, help, help, help, help, help, help, help, help, help, help, help, help, help, help, help, help.

Autumn tale in Dublin III

2011-09-18T19:59:00.001+02:00

-¿Y el cepillo de dientes?

-En la ventana. ¿A qué hora es la entrevista?

-Dentro de una hora.

-Quiero dormir. Para no pensar.

-Es hora de marchar. No hay nada que pensar. Hay que hacer.

-No hay nada que hacer.

Ésos no somos nosotros, narrador. ¿Por qué crees que la historia sigue así? No tienes ni idea, vives en tu mundo de letras invisibles.

Es mi historia y vosotros mis personajes.

Es nuestra historia y tú no eres nuestro narrador. Pretendes ser un escritor. Pretendes pensar por los demás. ¿Qué eres tú? Nosotros somos personajes. Pero tú ni siquiera. Me cojo el cepillo y me voy. He de empezar a trabajar. Para convertirme en otro personaje.

Del mismo autor.

Tal vez.

-My toothbrush?

-By the window. What time is your interview?

-In an hour.

-I want to sleep. I don't want to think.

-Time to leave. Nothing to think about. Just do it.

-Nothing to be done.

Not those chaps, narrator, we are not. Why do you think the story goes on like that? You have no idea, while living in your invisible words' world.

It's my story and you are my chararacters.

It's our story and you are not our narrator. You are trying to be a writer, to get into others' minds and think inside. What are you? We are characters. But you aren't at all. Off I dash, ah, my toohbrush is coming with me. I must start to work. To become another character.

By the same author.

Maybe.

Autumn tale in Dublin II

2011-09-17T19:30:00.001+02:00

Again, knocking on emptiness, again. No time for being characters in a tale, in a never-written postcard home -where has home been left?- But we would be characters in a near future, spots in a fake writer's head or is it a fake future? There we were again, knocking on a fake door. And meanwhile so cold out there, who cares when nobody knows, who cares for the emptiness of a near future, or for a pair of characters that do not want to be, just that, characters. On walking we went, slippery floors because of the invisible tears of a fake writer. Who cares if knobody knows. We began to tell a tale on the cold slippery floor of a real station. We became characters, the characters.

De nuevo, llamando a a la puerta del vacío, de nuevo. No hay tiempo para personajes de cuento, en una postal nunca escrita a casa -¿dónde ha quedado la casa?- Pero seríamos personajes de un futuro próximo, puntos en la cabeza de un escritor falso ¿o es un futuro falso? Ahí estábamos de nuevo, llamando a una puerta falsa. Y, mientras tanto, qué frío ahí fuera, ¿a quién le importa cuando nadie lo sabe, a quién le importa el vacío de un futuro próximo, o un par de personajes que no quieren ser, simplemente eso, personajes. Continuamos caminando, sobre suelos resbaladizos a causa de las invisibles lágrimas de un escritor falso. ¿A quién le importa si nadie lo sabe? Comenzamos a contar un cuento sobre el frío y resbaladizo suelo de una estación real. Nos convertimos en personajes, los personajes.

Autumn tale in Dublin

2011-09-17T17:30:00.001+02:00

Not a tale, it was not a dream. And we went on walking, or just started to. Looking for a place to stay overnight, or just stay. A cold place in October, the railway station, or was it the street?

No un cuento, no fue un sueño. Y continuamos caminando, o simplemente empezamos a caminar. Buscando un sitio donde pasar la noche, o simplemente quedarse. La estación era un sitio frío en octubre, ¿o era la calle?

Crossroads

2011-09-08T00:25:00.000+02:00

I looked around and I couldn't find the stones under my feet. I looked around and I was alone. so many I's. My eyes looked around and found the stones built into a wall around. My feet started to move who knows where to, but they finally moved.

Miré alrededor y no pude encontrar las piedras bajo los pies. Miré alrededor y estaba sola, demasiados yos. Los ojos miraron alrededor y encontraron las piedras formando un muro. Los pies empezaron a moverse quién sabe dónde, pero por fin se movieron.

No oxygen

2011-09-04T13:45:00.001+02:00

Looking at the sea, not to see, not to hear. Choked by shouting strangers.
Pájaro con alas replegadas por el ruido alrededor, y el mar, para hundirse, tan cerca

Lágrimas en la lluvia

2011-08-28T23:47:00.000+02:00

Tears in the rain

Los ojos de la calle están hinchados de llorar. La soledad de los paraguas en un mundo en contra. No hay pilares que resistan el peso de las nubes. Las baldosas tocan balada de suicidio. Y la gente no deja de pasar ebria de indiferencia.

Street eyes are swollen after crying. Umbrellas loneliness in a world against. No pillar can bear the clouds burden. And that old instrument on the floor plays a suicide ballad. People passing by while drunk with indifference.

Cats

2011-08-24T20:19:00.001+02:00

Luisi

Nico

Ico

Liffey

2011-08-22T15:40:00.000+02:00

And the river is whispering, mute, and the screen shattered. Now, I am inside, smelling the Liffey. I am not Ophelia, nor a leaf on John Everett Millais' palette, but the river is deep, and the stones at the bottom greet my silence.

Y el río está susurrando, callado, y la pantalla se hace añicos. Ahora, estoy dentro, oliendo el Liffey. No soy Ofelia, ni una hoja sobre la paleta de John Everett Millais, pero el río es profundo, y las piedras del fondo dan la bienvenida a mi silencio.

The swan

2011-08-21T23:43:00.001+02:00

My dear swan, my childhood is back, just for a moment or not, for ever. And ducks speak. From Dublin.

Mi querido cisne, la infancia ha regresado, por un instante o no, para siempre. Y los patos hablan. Desde Dublín.

Sabia voz, Luis Cernuda

2011-08-21T22:33:00.001+02:00

"Qué triste te pareció entonces tu propia religión. [...] ¿Por qué se te enseñaba a doblegar la cabeza ante el sufrimiento divinizado, cuando en otro tiempo los hombres fueron tan felices como para adorar, en su plenitud trágica, la hermosura."

Luis Cernuda

El poeta y los mitos

Ocnos

Bridges

2011-08-12T21:01:00.000+02:00

Where do the bridges we do not go over take us to?

¿A dónde nos llevan los puentes que no cruzamos?

Y la historia no deja de comenzar.

Dublin

2011-08-11T21:07:00.002+02:00

El autobús avanzó hacia el aeropuerto, tal vez, con nosotros dentro, pero los ojos se quedaron atrás, descoloridos, se sentaron a desayunar frente al GPO, y miraron la estatua de Joyce pasar, con una maleta, hacia el aeropuerto también, caminando el tiempo, lloviendo la distancia entre los muertos que no saben que no están entre los vivos, o puede que estén más vivos, sí, más vivos, que los esqueletos desorientados por la rutina, embriagados de ruido y glotones habitantes del desconsuelo. Seguimos desayunando aunque el plato estuviera, como siempre había estado, vacío. Engullimos aquella tilde que se había derrumbado por el traqueteo del autobús que huía de la vista. Y Dublín quedó hermanado con la universalidad de las palabras mudas. Sin ruidosa a veces tilde. En un plato lleno de ausencias.

Summer tale in Stockholm X

2011-08-01T17:23:00.001+02:00

Tal vez ahí encontraría su sitio. Sin huir, sin buscar un lugar, simplemente hallando el sitio para una estatua con vida. Lejos de gente hablando sin escuchar, de palabras que pretenden imponer un significado, sin importar más que esa acepción, protegiendo la piedra que guarda una intimidad a la que toda estatua, viva, tiene derecho -¿qué son los derechos?- a su escondrijo entre sus poros. "Vamos a...", "Hay que..." se dicen sin escuchar los escultores, sin ver que la piedra, que la estatua está viva, viva, aunque le falte el aire, viva, y lo único que busca es el silencio, de la piedra, de hojas repletas de un diccionario, de miles de oídos, y bocas cerradas, mientras otras hablan o no, escuchando, deleitándose con, el silencio, de un resquicio, aunque incluso ahí cueste respirar, cuando sobre la piedra, de una estatua viva, se posan las palabras sin significado. Por fin llegaron los personajes a la estación. Por fin la estación está vacía, de seres reales.

Summer tale IX

2011-07-31T23:45:00.000+02:00

¿Qué impedía a las esculturas-realmente-vivas seguir aquel camino, el que acababan de encontrar? ¿Acaso el hecho de permanecer vivas, de buscar personajes nuevos, de vivir distintos escenarios desde la perspectiva de una mirada de pétrea ausencia de indiferencia? ¿Eran acaso el recuerdo de las silenciosas estatuas del invernadero-museo, la compañía de lo conocido desde el inicio de la existencia? Era la locura. El deseo de vivir locas y no morir cuerdas.

Summer tale in Stockholm VIII

2011-07-29T20:29:00.001+02:00

Desaparecía de la vista, el vacío, dejaba de oírse, Someone like you, y las estatuas del puerto permanecían, el puente del tren, las macetas que vivían en las orillas, barcazas de sueños no rotos, seguían la corriente, o tal vez no, pero no se hundían.

VII Summer Tale, Stockholm

2011-07-28T10:03:00.000+02:00

Cogió la cámara, instinto adorablemente irremediable, pero no halló la estatua en el objetivo, ni en un resquicio; buscó, y halló la sonoridad de unas palabras que se volvían eco en las lentes, y retrató al poeta en Cambridge, y, sin dejar de disparar, empezó a recitar sobre el hombro de la estatua que no quería dejar de ser invisible e inmóvil, Francisco Brines se volvió su voz, "Percibo que la vida es más ajena / de lo que nunca pude sospechar." Se marchó, sin ver que una fotografía había caído sobre aquella silla. La estatua hundió su sonrisa de piedra en un baño de paro.

Gazes, Stockholm summer tale

2011-07-26T22:15:00.001+02:00

De pronto aparecieron, sin hacer ruido, con el mutismo de un telón que se levanta sobre el amanecer, y miraron, buscando ser nombradas personajes. Pero no necesitaban guionista. Tan sólo unas cuerdas vocales tensadas, luchando por callar, o más bien por no cincelar palabras en el aire. Y, entonces, empezaron a escribir su historia, pincelada sobre aquellos paneles de madera clara. Claras y sutiles eran sus voces. Cuánto les gustaba el silencio de la letra escrita. Ahí estaban, y no necesitaban guionista.

Stockholm summer tale V

2011-07-24T19:56:00.000+02:00

Tal vez allí, entre objetos desconocidos, entre viejas ventanas reconocibles, tal vez allí, tras la cámara ...

Maybe there, among unknown shop window stuff, inside old friendly windows, maybe there, behind the camera ...

BLUES DE LA LUNA QUE NOS MIRA: Flores

2011-07-23T22:04:00.000+02:00

BLUES DE LA LUNA QUE NOS MIRA: Flores: "Quiero dedicar esta foto a las víctimas del terrible atentado de Oslo. La belleza y la razón siempre estarán por encima de la fuerza brut..."

No-character

2011-07-22T14:47:00.001+02:00

Busqué, en aquella calle, en los reflejos de los cristales donde veía a la gente pasar, y nada hallé, la nada de ser, la nada de la persona. Busqué. La calle continuó avanzando, lentos pasos, mientras el no-personaje se había adherido al suelo. Nada se veía a mirar hacia abajo. Nada, busqué.

Prisoners, summer tale

2011-07-20T16:03:00.000+02:00

La calle estaba prisionera, las ventanas detrás de las que queríamos estar, huir allí dentro, libres, sobre los tejados de, tal vez, París.

A prisoner, the street, the windows meanwhile free, and fleeing we were, inside, over the, maybe, Paris roofs.

Cuento de verano: Summer tale in Stockholm IV

2011-07-18T20:02:00.001+02:00

Las puertas estaban abiertas, y decidimos quedarnos siempre fuera, en el hueco de los muros, pisando las hojas secas, intentando no herir la hierba, y decidimos quedarnos, en lo abierto de los muros, en sus grietas de silencio, en sus gritos mudos, en su invisible belleza, la belleza de sentir que habla la hierba, que ni las puertas ni los muros chirrían, y decidimos quedarnos, cerramos las puertas del regreso, a la fealdad de las correas de la rutina.

Barco hacia el todo que es la nada

2011-07-18T15:18:00.000+02:00

Ship to nowhere that is everywhere, searching for a character, the sea, maybe.

En busca de un personaje, la mar, tal vez.

BLUES DE LA LUNA QUE NOS MIRA: Un año sin Metufer, diez meses con Ico

2011-07-17T11:23:00.000+02:00

BLUES DE LA LUNA QUE NOS MIRA: Un año sin Metufer, diez meses con Ico: "Mi amigo Metufer se nos fue hace hoy un año. Era sólo un gato, dirán algunos. Pues sí, era sólo un gato, y era bastante. Una vida limpia, in..."

Washington Irving

2011-07-15T16:33:00.001+02:00

Y alguien susurró París, y sin saber por qué, en lugar de hablar de Víctor Hugo, recordó a Washington Irving ...

“There is a sacredness in tears. They are not the mark of weakness, but of power. They speak more eloquently than ten thousand tongues. They are messengers of overwhelming grief...and unspeakable love.”

Y recordó entonces lágrimas que se volvieron amargas palabras en bocas de otros, porque sus oídos no estaban preparados para escuchar, tan sólo llenos de cerumen, amargo cerumen. Obviaron a Washington Irving, pero apreciaron el lomo decorativo de un libro cerrado de Víctor Hugo.

Summer tale in Stockholm III

2011-07-10T21:41:00.000+02:00

Y, entonces, apareció el primer personaje, ¿quién sería aquella extraña figura llena de historia, la que empezábamos a crear juntos nada más encontrarnos...
And, then, there it was, the first character, who would that strange being be, a character full of story or stories to be told just from the moment we met...

Stockholm summer tale II

2011-07-07T19:47:00.001+02:00

La tarde aparecía borrosa, sin rumbo, o tal vez nítida y bien dirigida hacía el amanecer de la consciencia.

Blurry afternoon wandering aimlessly, maybe sharp and heading into consciousness awakening.

Stockholm summer tale

2011-07-06T19:59:00.001+02:00

And there he was, while waiting for the tram, while writing a new story, and it begins, right now...

Y allí estaba, esperando el tranvía, escribiendo una nueva historia, y así comienza, ahora mismo ...

Lucas and his car

2011-07-02T21:46:00.001+02:00

Foto: Francisco J. Lauriño

Ahí está, mirando desde el coche, aunque ya no esté.

There he is, looking at me from his car, though he is not here anymore.

Pride

2011-06-29T22:17:00.000+02:00

Orgullo de ser como sea cada uno.

Ikea cat, Ico

2011-06-29T20:49:00.000+02:00

Ico likes bags and boxes.

lectura, reading

2011-06-06T12:02:00.002+02:00

Las cigüeñas

2011-05-11T10:28:00.002+02:00

Menos mal que están las cigüeñas, ahí en lo alto, para que no puedan tocarlas, ni apenas mirarlas, libres, para que no puedan sentir la insistencia de quien quiere meter el aire en una jaula de cristal, para que no respire, ahí, ahogando cada vez más los campanarios laicos, libres, vistiendo de luto permanente la rutina. Quién fuera cigüeña para depender del aire, para no quedarse sin él, para poder estar en silencio y no escuchar miseriosos lamentos, huecos, repetidos hasta rellenar el aire de mohosos disfraces, uniformes de un sin-vivir ajeno. ¿Por qué no dejan respirar a las cigüeñas? ¿Por qué? Las están dejando sin espacio. Y quieren vivir libres.

El escritor y el gato

2011-05-09T12:04:00.001+02:00

http://www.elcomercio.es/v/20110507/cultura/libertad-gato-20110507.html

Blue and purple

2011-05-01T15:57:00.001+02:00

Poetry

BLUES DE LA LUNA QUE NOS MIRA: Primavera (II)

2011-05-01T15:56:00.000+02:00

BLUES DE LA LUNA QUE NOS MIRA: Primavera (II)

LUIS CERNUDA, EXILIADO DE SI MISMO

2011-04-30T22:21:00.000+02:00

Hypocrisy and superstition

2011-04-30T22:09:00.002+02:00

Veinte mil rosas adornan -acabo de escuchar en el telediario- el altar donde se beatificará a un papa, veinte mil signos de hipocresía de este mundo que esa iglesia hace tan triste. Qué pena de mundo dominado por la superstición.

Twenty thousand roses -I have just heard on television- will decorate the place where a pope will be beatified, twenty thousand signs of this world hypocrisy, the world turned into a miserable one by the religion implied above. What a shame, this world ruled by superstition.

Still waters, aguas tranquilas

2011-04-26T11:21:00.002+02:00

Still waters run deep

Las aguas tranquilas discurren profundas

Sí, pero a menudo hay tormentas y torbellinos bajo esa espesa superficie.

Storms and whirlpools struggle under one's thick surface.

It's a Beautiful Day for Dublin

2011-03-17T12:48:00.000+01:00

St. Patrick's Festival Parade, Dublin, Ireland

2011-03-17T12:44:00.000+01:00

Nostalgia (Andrei Tarkovsky)

2011-02-20T10:15:00.000+01:00

Para Lauro y Casimiro.

Travelling

2011-02-09T09:14:00.001+01:00

Road map. World walking.

Winter in nature

2011-01-29T20:28:00.003+01:00

Lovely winter.

Old and modern

2011-01-29T20:11:00.001+01:00

Bridges somewhere I do not want to go.

Bridges nowhere

2011-01-28T21:06:00.002+01:00

Over a river of uncertainty.

Islands

2011-01-08T19:47:00.005+01:00

Islands on the beach,

full of tears and distress,

for being incomprehensible

pieces of an outer world.

Don Quijote

2011-01-05T11:25:00.005+01:00

Qué mejor manera de empezar el año que leyendo, Literatura, eso sí. Y recordar una librería que una vez llevó ese nombre, Don Quijote, y a un amigo que la hacía viva.

Let's start this new year in the best possible way: reading, Literature, the true one. Either in English, or Spanish, or any real language.

Fences

2011-01-03T15:36:00.004+01:00

Covered in snow.

And the eyes deep in the frost.

Happy New Year

2011-01-01T21:10:00.004+01:00

Ico, my friend, my friend, wishes Happy New Year.

Old friends

2010-12-18T20:02:00.001+01:00

Foto: Francisco J. Lauriño

BLUES DE LA LUNA QUE NOS MIRA: San Vicente de la Barquera (III)

2010-12-18T20:01:00.001+01:00

BLUES DE LA LUNA QUE NOS MIRA: San Vicente de la Barquera (III)

Preciosa
So beautiful.

Felicidades Fer: Calvin and Hobbes Tribute set to Life By the Drop

2010-12-11T23:36:00.001+01:00

Sought solitude

2010-12-06T12:46:00.001+01:00

Sometimes it is better to be alone.

Howth lighthouse

2010-11-17T07:51:00.002+01:00

Time to walk and feel the sea around, and the quietness.

Vasa Museum, Stockholm

2010-10-16T18:44:00.002+02:00

Faces from the past.

Curiosity and innocence

2010-10-11T10:03:00.001+02:00

Ico's world.

Sunrise

2010-10-04T14:31:00.002+02:00

París

2010-10-03T01:10:00.005+02:00

....Allí, en París.

It was a poem, just that, one that hurts, just as reality does when you faces the hidden part of towers, time ago. But fake towers fall apart, true ones remain. The power of iron thoughts. Or is it the iron tower?

To the world

2010-10-02T19:26:00.002+02:00

From home, travelling around, writing, dreaming, following maps and walking -stuck to our chairs- around a thousand places, writing again, again dreaming, but never tired of getting knowledge or at least trying.

Desde casa, viajar alrededor, escribir, soñar, seguir mapas y caminar -pegados a la silla- por mil sitios, escribir de nuevo, de nuevo soñar, pero nunca cansados de conseguir saber o al menos intentarlo.

Balcony over the sea

2010-09-29T16:31:00.000+02:00

A great photographer

2010-09-24T19:56:00.010+02:00

I think I am his first fan, but, of course and anyway, it is fair to say that he is a great artist.

Creo que soy su primer fan, pero, por supuesto y sin lugar a duda, es justo decir que es un gran artista.

This is his photograpy page.

Esta es su página de fotografía:

http://www.wix.com/lauro2/fotos

Tranquility

2010-09-21T09:31:00.004+02:00

I want to belong to all those places where tranquility reigns, where I am not said to belong or to be part of a kind of public-but-private-curtained-club, or either I am said not to belong because of my hair colour. Sea of tranquility where people listen to the others' silence or quiet words, but nobody is forced to say nonsense words. Today, again, tranquility is the word. They would say stupidity. Their outlook.

Quiero pertenecer a esos lugares donde reina la tranquilidad, donde no me dicen que pertenezco o que soy parte de una especie de club público-pero-cubierto-por-las-cortinas-de-lo-privado, o me dicen que no pertenezco por el color de mi pelo. El mar de la tranquilidad donde la gente escucha el silencio de los demás o las palabras sosegadas, pero a nadie se lo fuerza a decir necedades. Hoy, de nuevo, la tranquilidad es la palabra. Dirían ellos estupidez. Allá ellos.

2/4 · Homenaje a José Antonio Labordeta en el Monasterio de Veruela

2010-09-20T19:55:00.000+02:00

Lucas y Metufer

2010-09-19T22:08:00.005+02:00

Foto: Francisco J. Lauriño

Roco

2010-09-19T22:08:00.003+02:00

Federico

2010-09-19T21:20:00.004+02:00

Ico, our new friend.

Ico no sustituye a Lucas ni a Metufer, cada uno es diferente y muy especial, ojalá pudiera tenerlos a todos juntos, pero ni Lucas ni Metufer, ni ninguno de los amigos que ya no están se olvidan. Ahora Ico está aquí, afortunadamente, y es tan especial como todos aquellos. Estos pequeños seres llenan la vida de detalles que muchas veces no sabemos dar las personas.

Canto a la libertad (Labordeta)

2010-09-19T16:50:00.002+02:00

La buena gente nunca se marcha. Permanece.

Sunday misses Sea

2010-09-19T11:30:00.003+02:00

Morning smells of sea, and cleanliness, and freedom from woodworm people coming out of an old churchlike absolutely-depressing house.

La Libertad está a veces tan lejos y tan cerca como el Mar.

Paris to London by car

2010-09-19T11:02:00.004+02:00

And the lady from London arrived in Paris,

and the story began...

Y la dama de Londres llegó a París,

y la historia comenzó...

Paris elegance

2010-09-15T16:49:00.002+02:00

Queue elegance.

Up the Eiffel Tower

2010-09-13T19:01:00.001+02:00

Debe ser cansado escalar la torre, pero merecerá la pena.

It must be hard to walk up, but so worth doing.

Stockholm train

2010-09-09T13:04:00.002+02:00

Sólo con verlo, el tren sobre la bahía, se siente que uno está en muchos sitios a la vez, que no en uno sólo.

When just watching it, the train over the bay, one can feel oneself being all around and not in just one place.

Eiffel Tower guards

2010-09-06T12:45:00.003+02:00

Como si el tiempo se hubiera petrificado, y, sin embargo, se renovara con cada una de nuestras miradas.

Has time turned stone? Maybe in our regards, but even in every movement of our eyes it is renewed.

John Keats

2010-09-04T11:01:00.001+02:00

Bright star! would I were steadfast as thou art

BRIGHT STAR trailer

2010-09-04T11:01:00.000+02:00

Nearness

2010-09-02T19:35:00.002+02:00

I miss the sea, always, but why am I behind the fence?

Breath is rusty, and so is life.

Breathing

2010-09-02T08:35:00.002+02:00

No fence, but the sea.

Home and friends

2010-08-29T22:07:00.000+02:00

Melancholia's head.

2010-08-29T18:52:00.002+02:00

For Casimiro.

The loneliness of a ship

2010-08-24T21:10:00.002+02:00

The body by other seas.

The mind in Dublin.

Free.

Loneliness inside.

Paris roofs, dreams

2010-08-18T12:08:00.001+02:00

And the dreams are cats

that walk along the roofs

and look at Paris with curiosity.

París

2010-08-14T11:41:00.003+02:00

Primera vista de París.

Paris, first sight.

Desde un rincón observamos el mundo, destartalado a veces, maravilloso otras, siempre lleno de perspectivas, de ideas que enriquecen, que nos llenan. Desde un rincón se mira alrededor, cómo los demás observan el mundo, y se aprende de ellos, de su mirada. Tal vez no cambiemos la injusticia, ojalá, pero parándonos a ver cómo es el mundo, tal vez nos lleguen ideas de cómo mejorarlo. De los ojos de los demás se intenta aprender, de las palabras pronunciadas en un idioma tal vez desconocido también. Mirar, escuchar, no es una religión, pues las religiones no han hecho sino hacer este mundo un poco más cerrado, menos comprensivo, es una forma de dejar vivir, vivir, e intentar que el mundo viva. Libre, por supuesto, justo, sin dudarlo, pero que respire limpio. Con la imaginación a cada segundo también podemos viajar, aprender, vivir más libres cada vez.

Ready for Paris

2010-08-08T19:55:00.001+02:00

My feet are ready for walking around Paris,

am I not?

Tea time

2010-08-03T08:40:00.002+02:00

Although now is breakfast time, at home, it is always time to have a cup of tea and see life passing by, but never so life-inside, life-conscious.

Aunque sea la hora del desayuno, en casa, siempre es momento para un té y ver la vida pasar por delante, pero nunca tan inmersos en la vida, conscientes de ella.

Stockholm: Saturday flowers at home

2010-07-31T10:07:00.003+02:00

On Saturday, if money is not an anvil, we buy flowers for home, for our eyes and noses; flowers are silent words, as plants, as trees. At breakfast time we have a nice conversation, we talk to ourselves, if alone.

El sábado, si el dinero no es un yunque, compramos flores para casa, para los ojos y las narices; flores son palabras silenciosas, como las plantas, como los árboles. En el desayuno conversamos agradablemente, hablamos con nosotros mismos, si estamos solos.

Aline's sailing, navega

2010-07-30T19:47:00.007+02:00

Aline’s sailing towards the Republic of Mú

(homage to the inhabitant in the Republic of Mú that gave me a clown nose)

Sea humming under the row, invisible row, balancing on the air, ill wind that blows drunkers breath over Aline’s neck. Off we go, if at least inside out, mind locked, locked off the vines of ill winds, our future baked on the ashes of words, it hurts, at least so much. Humming sea in the cabin, relax, Aline, relax on the scent of the flowers on the deck, on the neck. Aline, breathe, breathe, Aline. The sea is around. If just in our mind. Ill winds blow over our necks, our deck, flaming words, burning dreams of distant sea routes. Hum, Aline, hum that old unheard song. Breathe or otherwise you’ll die while living ill winds’ lives. Breathe the hummning words, salted scene.

Breath on your forehead, unnoticeable

Breath, but just there.

Aline navega hacia la República de Mú

(homenaje al habitante de la República de Mú que me regaló una nariz de payaso)

Mar que murmulla bajo el remo, remo invisible, que se sostiene en el aire, mal viento que sopla aliento de borrachos sobre el cuello de Aline. Nos vamos, o al menos nos volvemos del revés, la mente bloqueada, bloqueada lejos de las viñas de los malos vientos, nuestro futuro que cuece sobre las cenizas de las palabras, duele, por lo menos tanto. Mar que murmulla en el camarote, relájate Aline, relájate en el aroma de las flores sobre la cubierta, sobre el cuello. Aline, respira, respira, Aline. El mar está alrededor. Pero sólo en nuestra mente. Malos vientos soplan sobre nuestros cuellos, nuestra cubierta, incendiando las palabras, quemando los sueños de lejanas rutas por mar. Tararea, Aline, tararea aquella canción nunca oída. Respira o si no morirás mientras vives las vidas de los malos vientos. Repira las palabras tarareadas, escena salada.

Aliento en la frente,

invisible

aliento, pero allí mismo.

My first time in Dublin, long time ago

2010-07-30T09:26:00.002+02:00

My first time in Dublin, a long time ago, I stayed in Raheny, now my memories are a little bit blurred, just like the photograph, but this one, the photo, is a modern one, it represents my near present, my everyday 'dreameality'.

La primera vez que me quedé en Dublín, hace mucho tiempo, me quedé en Raheny, ahora los recuerdos son un poco borrosos, como en la fotografía, pero ésta, la foto, representa el presente cercano, mi diaria 'sueñalidad'.